Galerie Karsten Greve, le Marais, Paris
Vous quittant par des rues non serviles, héritier d’un horizon si infiniment dépensé qu’il ne se peut corrompre…
Tiennes les chroniques de l’aveugle enceinte: heurts s’abreuvant à leurs amarres, herbiers des gueux adoucissant les trésors chuchotés, morcelant leurs crues, le tournoiement sur l’heure ébloui par qui l’égare, suicides par procuration, yeux entravés défiant le chapelet de devinettes…
Griffer les cils, tailler les grappes, dépouiller les fumées rousses de leurs balbutiements, engourdissant le couteau, sous la lune des morts…
Il arrive, oui, à l’amour du lointain de ne pas s’apaiser aux rumeurs de ses jouets: flagelles, madrépores, surprises, plis rompus, pains souillés, plombs, débâcles, écorces, vaines entrailles de l’Oeuvre…
C’est quoi écrire, sinon tenir l’envers en échec, entailler le devoir de preuve, l’indécision de l’acte, leur sourde volonté d’enfin nommer…
(2009)
LES CONFINS 
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