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Archive for mars 2021

reg 1

Nous sommes cernés, captifs, séparés de tout.
Ceux qui nous font face piétinent à l’approche, prêts à saigner, broyer, abattre.
Tout en nous est trappe, clameur, offense, visée, entame, liesse.
Hors de nous, brûlant les passages, il n’y a que dés jetés, affûts aveugles, cris à vif, longues enjambées, murs froissés, fenêtres nues.
En bas, tout au long, la haine à son comble, montée à cru, dénoue, descend, embaume l’avenir, nous ferre et nous disperse.
Par-delà la nasse qu’on déchire et les regards effondrés, il nous restent, tapies dans nos magasins d’accessoires, la levée souple en son risque – la peur à exclure – la solitude de l’outil – l’échéance à usurper – l’espoir qui la préserve

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h m 3

écrire contre, dans les coins, sur la pointe des pieds /

écrire l’amont lisse et sans recul, la naissance maîtresse, la cassure qui l’élargit /

écrire les mûriers, les barrières, les moulins, les feux qui s’acharnent, les désarment, les jettent en pâture à l’incessant/ 

écrire la traversée répudiée, allégée du mal que trahit l’ombre de l’Autre, le ravin qui finira par l’accueillir /

écrire le point de mire hors de toi, le grand large, les grands vents, les grands fonds /

écrire la peur heurtée, ébréchée, froissée, bridée, rougeoyant prête à te vendre  /

écrire le décompte strident où logent les multitudes d’absents, le dénouement que la langue croise et sépare, noue, ne rejoint qu’à l’improviste…

 

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Nulle part où aller, plus rien à atteindre, rien à changer /
Les nuits accomplies, puis d’autres, et aucun souvenir,
les mêmes lieux, des débris, des choses de peu,
le défaut de tout, les bribes perdues,
le réel effondré sur ses reniements /
À perte de vue, l’étendue pillée, le tain qui se dérobe,
la langue que tolère le hasard docile,
le sens incurvé, rétréci, qui décline et s’en va,
le passé en désordre, le futur sec et clos,
l’acte sur lequel ils n’auront plus de prise /
La pensée sans objets autour, qui se braque,
rampe, incrédule, suspend et défait, confine
les noms ralentis, dissipe leur double précaire,
le battement sans poids, la naissance rabattue en
surprises que devine le geste à venir,
et les refuse

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Il n’est que temps de miner, blanchir, scier, rabrouer, tutoyer le pal sans mémoire, l’appât fêlé, le regard qui t’évince, le crible debout, l’essor par à coups, l’amont harassé, la gorge du désir, la main qui expulse et lacère, morcelle l’embellie, griffe l’effroi, renie le sablier, croît avec la pesée qui s’achève là où tournent les haltes, les épaves, le fatras errant avide de te quitter, de franchir la dernière entaille, d’enfin coïncider avec qui te capture et te dévore.
Plus personne à qui te fier, tous les débuts sont des sursis, puisqu’ils te mentent, puisqu’il n’y d’intact que la Roue, puisqu’il te faudra bientôt affronter ce « misérable miracle, de ceux qu’on nous réserve parfois pour que nous puissions deviner quelque chose de ce qui fut, qui pourrait être ou avoir été, sans remords, sans repentir. », comme le disait si bien l’ami Tabucchi….

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Ne rien avoir à charge / te jouer des cachettes / forcer le trait pour tout assumer, les parcours, les rumeurs, les biais, les détours, le sol obscur, la respiration qui divise et éparpille, la distance qui t’en sépare, le feu qui te guide, les fins qui insistent à faire de toi ton propre otage, gardien du cloître où tu avances jusqu’à te perdre de vue, te défaire de celui qui viendra, celui que ton blasphème nourrit, funambule qui s’étire, te ramène en arrière et ramasse tes victimes: le jour où tu te trompas de tâche, le poison sur l’heure à ta portée, le legs de ta chute, l’arsenal adoptif, le rapt jeté en pâture aux créanciers, le têtu trésor du toucher, le saut omis sans rien résoudre.
Il ne restera rien des tours de sort, des faux témoignages, des reproches, des prudences, des cautères, des fumées, des issues, rien que ce que tu vis et perdis, la vie véhémente qui t’exhibe et te plie, et la justesse de ce repos…

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