Le passé s’envase, hésite, s’étonne, s’écroule sur nos épaules, les tueurs à gages jubilent, font cliquer les menottes, blâment l’étang où l’on mange avec les doigts (ô les guêpes mortes par milliers – la couture des heures – les trous dans nos cuirasses)
Chaussons nos bottes de sept lieues, partons seuls sur les routes contempler les jeux des bourreaux sur la lagune, les croûtes fabriquées pour l’éloge, les corps tordus sur la roue, déjà oubliés, sans couleur, engloutis par l’absence.
Car il n’y a plus de maîtres sinon chanteurs, trahissant petitement les devins, les sirènes pliant sous le fardeau, les borgnes peaufinant leurs odes aux appâts rouillés.
Au réveil, sûr d’avoir perdu, midi sonne, et les nargue.
LES CONFINS 
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