Borges disait quelque part (en parlant d’un brave, ce qui n’étonnera que ceux qui ne l’ont pas lu, ou connu) que dans la vie d’un humain il n’y a qu’un instant qui compte pour de vrai, celui où l’on sait une fois pour toutes QUI l’on est. Il se peut néanmoins qu’il y en ait un autre, illimité celui-ci, où l’on comprend que nos vies ne sont que l’envers de quelque chose qu’on ignore. Il se peut parfois qu’on le découvre (sans savoir comment ni pourquoi), mais c’est bien rarement le cas. Peut-être alors qu’être brave, ou couard, ou tout simplement « étant » ne tient qu’à la distance de l’endroit rêvé, ou haï, ou nié que l’on ne parcourra, enfin libre, qu’une fois happé par l’ultime lumière blanche.
LES CONFINS 